Papel para escrever, parede para pendurar.
Conheço cantores anões
E um dia eu vou morrer.

Terra pra chover, tela para pintar.
Artistas são solitários
E um dia eles vão morrer.

Túmulo para morrer, ouvido para contar.
Cartas para lembrar de esquecer
E o amor já morreu.

...ele foi embora.
E depois ela.
Foram os dois.
Cada um para um lugar secreto.

O dele, tinha tempestades e era cimentado.
O dela, tinha brisas, pássaros e lavanda.

Ele largou tudo.
Ela levou cicatrizes, bolas de gude e algumas listras.

Depois, ele comprou um carneiro.
E ela o vinil dos Secos e Molhados.

Não se encontraram por 665 horas.
Na 666ª hora, o carneiro engoliu algumas bolas de gude e ficou listrado.
Ele fugiu.
E ela sorriu.

Olha, não é porque agora você tem a carteirinha do clubinho que você tem que agir como as pessoas de fora esperam que as pessoas de dentro do clubinho ajam.

Estava com amigos no Itaú Cultural, e lá havia uma gruta feita a partir de material encontrado na
rua. Tive, como diria professores de literatura carecas, caricatos e carismáticos, minha epifania:

Entrei na gruta. Olhei aquilo, admirei. Um surto, uma intensa mistura de sentimentos explodia em meu estomago. Tinha entrado, então, em um mundo diferente. Um mundo novo, cheio de magia.
Na gruta, lembrei de minha infância, em como em transportava facilmente para outro lugar; como as coisas se modificavam; como minha cama virava uma prisão de guerra; a mesa do quintal era a minha nave espacial cheia de botões; minha cachorra era um leão; os livros contavam histórias incríveis das quais eu participava; as estrelas caíram perto de mim, na verdade eram serezinhos, meus amigos... Mil, mil, mil histórias, mil mundos.
E então reparei, por estar acompanhada, que eles não estavam no meu mundo, não conheciam a história da gruta. Não sabiam dos duendes da gruta, nem onde o ouro estava escondido. Desconheciam a saída da gruta. Mas como se era a mesma gruta?
Não, não era; era a minha gruta, o meu mundo.
E então reparei, na minha infância, eu criava mundos, muitos mundos, e não partilhava nadas desses mundos com ninguém. Nem os desenhava, nem os escrevia; eles todos estavam em minha mente. Ninguém além de mim os conhecia.
E então eu reparei. Muitas coisas na vida das pessoas são determinadas na infância. E isso também. Mesmo hoje, sem tanta imaginação, sem naves espaciais, sem leões, eu continuo em meu mundo. E as pessoas continuam alheias a eles, e a mim, também.
 

Além dos psicólogos, psiquiatras e psicanalistas, existem outros profissionais terapêuticos. Entre eles estão:

 
Desde o clássico atendente de bar, até taxistas, barbeiros, cabeleireiros, manicuras e até mesmo depiladoras.

 
Sim, depiladoras. Sei que nem todas as mulheres vão a depiladoras, e que nem todas têm depiladoras terapeutas, mas o fato é que a minha é.

 
Apesar de toda dor, medo e nervosismo, ainda há milhões de risadas, piadas exclusivas, comentários non-sense que eu prefiro nem decifrar, conselhos amorosos másteres, como esquecer um cara, como não dar no primeiro encontro, religião, família e, pelo o que corre a boca pequena, até tarô cigano a moça tira...

E sim, arranjar horário com ela, assim como qualquer outro terapeuta, é difícil...